Hueco

Me siento hueco, vacio
atrapado en esta desdicha pasajera.
El "no saber" que nos aflije cada día,
que no nos deja ver con claridad esa idea
que se forma en el vientre de nuestro ser.

Constantemente penetrados con nuestro permiso
por la masa engrasada, engranada, monstruosa
que nos acostumbra a movernos a su ritmo.
Nos obliga a elegir, a un todo o nada,
que si no elegimos hoy nuestro destino dice,
solo nos deparará la nada.
Pordioseros, carenciados, exiliados de la vida,
de la supuesta vida que esta bien,
consumiendo, vociferando como bestias por tener,
solo tener y dejar de ser.
Porque ser es dificil y tener esta de oferta en miles de góndolas,
esperando por uno mas de nosotros que caiga.

Hoy me siento hueco, dia a dia mis ideales se ponen en oferta,
se enflaquecen.
Creemos tener mas tiempo de hablar, compartir, expandir, conquistar.
Una conquista que al final de la batalla solo me deja desilución y vacio.

Mi conquista es solo artificial y aunque en cada paso que doy
conozco mi destino y mi perdición, sigo dándolo sin mirar atrás,
sintiendome hueco, riéndome...

Estoy hueco!, tengo lugar para llenar, para ser...
para volver a vivir.

"El sufrimiento concreto que ocasiona el hecho de ser artista: esa incapacidad de ser realmente feliz o desgraciado, de sentir realmente el odio, la desesperación, el júbilo o el amor, esa especie de filtro estético que se interpone, irremisiblemente entre el artista y el mundo"
                                                                                              Michael Houellebecq

L'Eternité

Elle est retrouvée.

Quoi ? - L'Eternité.

C'est la mer allée

Avec le soleil.

Ame sentinelle,

Murmurons l'aveu

De la nuit si nulle

Et du jour en feu.

Des humains suffrages,

Des communs élans

Là tu te dégages

Et voles selon.

Puisque de vous seules,

Braises de satin,

Le Devoir s'exhale

Sans qu'on dise : enfin.

Là pas d'espérance,

Nul orietur.

Science avec patience,

Le supplice est sûr.

Elle est retrouvée.

Quoi ? - L'Eternité.

C'est la mer allée

Avec le soleil.

Arthur Rimbaud

"De nada serviría tampoco detener el malabarismo incesante volviéndole la espalda, afrontándolo cara a cara o escribiendo sobre él. En un vestíbulo de espejos no hay modo de volverse la espalda a sí mismo. No haré esto...¡Haré otra cosa! Muy bien. Pero ¿puedes acaso hacer algo siquiera? ¿puedes dejar de pensar en no hacer algo? ¿Puedes detenerte e seco y, sin pensar, irradiar la verdad que conoces?"  

H.Miller

Sonreír.
Solo sonreí, sonreí y viví aceptando la verdad de la existencia, aceptando lo que somos, el producto del asar y el destino. Que mas bello que estar aca y ahora concientes de que por simple suerte nos toco ser divinos, que no existe presion ni mision.
Debemos retribuirle al mundo, al gran árbol de la vida lo que somos y como somos y que tenemos y como lo tenemos, el arte por ejemplo, no existe mayor felicidad que convertirnos en artistas.
Por eso sonreí y viví consciente de la verdad, consciente de que jamas encontraras la verdad.
Los opuestos se atraen, para que haya vida debe haber muerte, para que exista blanco debe haber negro y para que tengamos el conocimiento debe existir la ignorancia. Entonces fundámonos en la ignorancia de la primera verdad, vivamos en esa ignorancia rica fluyendo con la corriente, tragicamente dandonos cuenta que lo unico que nos queda es vivir plenamente felices, felices de la buena ignorancia.

L. Müller

Hasta hace no mucho, jamas había llorado en mi vida, con llorar me refiero, a llorar verdaderamente, a sentirse afectado por la desdicha y dolor verdaderamente.  El llorar maduro, adulto del cual aprendemos, a los golpes pero aprendemos. A los 17 años fue el momento en que me desmorone, en que mi castillo solido de cemento que me protegía del mundo se derrumbó. Derrumbado por algo, derrumbado por alguien que produjo ese algo, esa suma de sentimientos que hasta el día de hoy son un misterio para el hombre moderno.
Siento que por nada del mundo podría llorar, ¿por qué hacerlo? si nada tiene sentido, ni vale la pena realmente, ni siquiera con la muerte de un ser querido podría llorar, ¿por qué hacerlo?, es un parte mas del proceso de la vida.
Pasar de ser un ser que no sentía nada por nadie, que vivía en una falsa superioridad a de nuevo, no sentir nada por nadie, pero no por falta de sentimientos ni falta de humanidad, sino por aceptación, aceptación de la gran puesta en escena de nuestra vida, darse cuenta que uno no encaja, de que en el "fondo" nadie encaja y ese es el problema, que nadie encaja solo en el "fondo", miles de personas se detestan, se desean la muerte y se saludan con amabilidad, pero no amabilidad cordial, la que nos enseñan nuestros padres, NO! cordialidad asesina, cordialidad propia de Judas, merecedora del mayor estratega en camino de eliminar a su enemigo.
Solo una vez en mi vida, viví el sentimiento de divinidad, de divinidad humana, de que todo encajaba perfectamente para que en ese momento dos personas pasemos de ser algo, para convertirnos en alguien. Para convertirnos solo nosotros en "nosotros" y que esa palabra le de sentido a la vida.
Pero solo una vez pasó y por ahora me alcanza para vivir, para poder nadar en la corriente sin ahogarme, sin derramar una solo gota, una sola lágrima por nada ni nadie.

L.Müller

Al fracasar en el amor, una parte nuestra muere y es desde entonces que comprendemos el significado de la muerte, el significado de la nulidad, de la nada, del fracaso en su máxima expresión. Y solo así nos entregamos realmente a la vida sin que importen los prejuicios ni los objetivos superficiales. Muriendo el amor nace la verdadera inteligencia, no a la que se refieren los maestros, la que nos muestran desde chicos, a la cual debemos aspirar esforzándonos al aprender y estudiar duramente. Al fin y al cabo esa inteligencia no sirve de nada, en el fin del mundo, esa inteligencia esta al par de la estupidez y la ignorancia.
Con la muerte del amor, específicamente del primer amor, ahí sinceramente nos entregamos a la vida y la muerte y vivimos "al máximo o al límite".
Solo en este punto no importa nada que el mundo pueda entregarnos y es solo la pasión y talento lo que nos mantiene vivo, talento que solo nos a caído en la cabeza y que todavía no merecemos.
Mi caso es el arte,  el canto lírico, en el cual tengo facilidades, pero facilidades adquiridas por algo mas allá del entendimiento lógico y todavía no soy merecedor de estas facultades.
La vida del artista, mi vida, es solo una auto justificación, es solo una suma de hechos alineados en un mismo fin, devolver eso que me cayo y ahi y solo ahi podre y podremos fundirnos en la nada

L.Müller